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Il tempo non conta molto, se non gli si da troppo ascolto: gli ampli vanno tenuti su, la cassa va pestata finché non sanguina, la chitarra deve chiedere perdono, la voce la si tira in alto fino al paradiso, e intanto il basso scende giù dritto all'inferno.
Dove il sudore è cosa buona e giusta: è la fatica in strada e sul palco, è il sorriso tirato al doganiere, è il panino divorato senza fermarsi, correndo, andando.
Sono passati 10 anni, dalla nascita degli AIM, ma il tempo ormai non conta: contano solo i chilometri.